Il existe une autre dimension
par-delà celle des hommes.
Une dimension aussi vaste que l'univers
et aussi intemporelle que l'infini.
Elle s'étend aux confins de l'ombre et de la lumière,
de la science et de la superstition.
Elle transcende toutes nos peurs,
dépasse toutes nos connaissances.
Voici la dimension de l'imagination.
Une zone que l'on appelle :
La Quatrième dimension
- J'arrive, monsieur. - Et si vous faisiez votre boulot ?
- Et si vous faisiez moins de bruit ? - Désolé.
Le plein, s'il vous plaît.
Pas de problème.
Martin Sloan, 36 ans.
Profession : vice-président d'une agence de publicité
chargé des média.
Ceci n'est pas seulement une balade du dimanche.
Il l'ignore encore mais c'est une fuite.
Il recherche, au bout du chemin, son équilibre mental
Mais, au bout du chemin, il trouvera autre chose.
Vous voulez une vidange et les niveaux ?
- Ça prendra une heure. - Je ne suis pas pressé.
C'est bien Homewood là-bas ?
Oui, à environ 2 kilomètres.
J'ai vécu à Homewood.
J'y ai même grandi. Je ne suis pas revenu depuis 25 ans.
Depuis 25 ans.
Hier, j'ai craqué. J'ai dû partir de New York.
Plus de réunions, de téléphone,
de problèmes relationnels.
J'ai bien failli sauter par la fenêtre.
- On peut même y aller à pied d'ici ? - C'est à 2 km.
On peut y aller à pied.
Qu'est-ce que ça sera ?
Vous faites encore vos milk-shakes au chocolat avec 3 boules ?
Comment ?
J'ai passé la moitié de ma vie ici. J'y ai grandi.
Je me souviens avoir commandé des milk-shakes au chocolat.
Ça ne coûtait que 10 cents, à l'époque.
Votre tête me dit quelque chose. On s'est déjà vu ?
On me le dit souvent.
Ça faisait longtemps.
20 ans, pour être précis.
Si j'avais un dollar pour chaque heure passée ici...
J'ai fait toute ma scolarité ici.
La ville n'a pas changé. C'est dingue, d'ailleurs.
Après 20 ans, elle n'a pas changé.
- Ça fera 10 cents. - 10 cents ?
- Trois boules ? - Comme d'habitude.
Vous allez y laisser votre chemise.
Ça ne coûte plus 10 cents, maintenant.
Vraiment ? D'où venez-vous ?
New York.
C'est un bon milk-shake.
- Il est bon ? - Formidable.
C'est marrant, les souvenirs liés aux endroits.
Je pensais qu'en revenant ici, tout aurait changé.
Que je ne reconnaîtrais rien.
C'est comme si j'étais parti hier.
Comme si j'avais passé la nuit ailleurs.
Comme si M. Wilson était encore là,
à balayer comme il le faisait avant de mourir.
En voilà un, de souvenir. Monsieur Wilson.
Qu'il repose en paix.
Endormi dans son fauteuil, dans la pièce voisine.
Tenez, merci beaucoup.
- C'est un dollar ! - Oui.
Ça les vaut. Adieu !
Monsieur Wilson ?
Oui, Charlie ?
Il va nous manquer de la sauce au chocolat.
J'en commanderai cet après-midi.
Wilcox... Docteur Bradburry...
Buren...
Rooney...
Salut !
Bonjour !
- Tu es bon ? - Je suis pas mauvais.
Je jouais aux billes. On leur donnait des noms.
Les calots en acier, ceux-là on les appelait les cuivres.
Les transparentes, on pouvait voir à travers,
et on les appelait les pétroles.
Vous leur donnez encore des noms ?
Bien sûr !
Je jouais à cache-cache, là-bas.
On y jouait aussi à un deux trois soleil
Tu vois cette maison ?
Celle juste en face. J'habitais là.
La maison des Sloan ?
Vous l'appelez encore comme ça ?
- L'appeler comment ? - La maison des Sloan.
C'est mon nom, Martin Sloan. Et toi ?
C'est pas toi, Marty Sloan ! Je le connais !
Tu crois ça ? Dans ce cas...
On va regarder mon permis de conduire.
Bobby, descends tout de suite !
Bobby, écoute-moi !
Tu vas m'obéir ?
Descends de cet arbre !
Allons, Bobby ! Ecoute ta maman.
Allez, descends.
Bravo, mon grand.
Qu'est-ce que je vais faire de toi ?
Merveilleux, n'est-ce pas ?
Le parc ? Oui, il est merveilleux.
Allez, Bobby.
Ça fait partie de l'été.
La musique des manèges, les orgues...
Les barbes à papa, les glaces...
- Le kiosque à musique. - Il n'y a rien de mieux.
Rien n'est mieux qu'un été et d'être un enfant.
- Vous êtes de la région ? - Non.
En fait, je l'étais il y a longtemps. J'habitais à deux pas.
Je jouais au baseball sur ce terrain.
Quant à ce manège, mon Dieu...
J'ai grandi dessus !
J'ai gravé mon nom sur ce poteau, un été.
J'avais onze ans et j'ai gravé mon nom.
Oui, monsieur. Je ne voulais pas faire une bêtise.
Tous les enfants gravent leur nom. Sans blague !
Je ne suis pas le seul !
C'est toi, Martin Sloan.
C'est bien toi !
Je ressemblais à ça !
Martin !
Oui ?
Qui désirez-vous voir ?
Papa ?
Qui est-ce, Robert ?
Maman ? C'est bien toi ?
Qui êtes-vous ? Que voulez-vous ?
Qui est-ce ?
Vous êtes tous les deux ici !
C'est impossible !
Que voulez-vous, jeune homme ?
Maman, tu ne me reconnais pas ?
C'est Martin !
Martin ? Ça doit être un fou.
N'aie pas peur. J'ai grandi ici, maman !
Tu ne reconnais pas ton propre fils ?
Elle vous plaît ?
Une banquette de spider ?
Je n'en ai pas vu depuis longtemps.
Vous étiez où ? En Sibérie ? Mon père vient de l'acheter.
C'est ma première voiture neuve.
Celle-là ? Toute neuve ?
La première de toute la ville.
Elle arrive tout juste de Détroit.
Toute neuve ? Un roadster de 1934 ?
Elle arrive tout juste de Détroit et elle est neuve.
Un homme peut avoir mille pensées
et emprunter mille rues de l'après-midi jusqu'au soir.
Et pour un homme comme Martin Sloan,
pour qui les souvenirs sont devenus réalité,
la marche à suivre peut apparaître aussi clairement
que les étoiles dans un ciel d'été.
Martin Sloan est de retour chez lui
bien déterminé à demander des comptes
au passé.
- Encore vous ? - Il fallait que je revienne, papa.
C'est ma maison, ici. Et c'est mon gant de baseball !
Tu me l'as offert pour mes onze ans !
Et la balle dédicacée par Lou Gehrig.
Qui êtes-vous ? Que voulez-vous ?
Je ne sais pas. Je cherche juste à me reposer.
C'est ici, chez moi. Tu comprends ?
Vous devez être souffrant. Vous hallucinez.
Je ne veux pas vous faire de mal.
Mais si vous restez dans les parages,
vous aurez des ennuis.
- À qui parles-tu ? - Maman ! Regarde-moi !
Ton fils s'appelle Martin ?
Son école est celle d'Emerson ?
Il passe ses étés à la ferme près de Buffalo ?
Vous êtes allés à Saratoga Lake, dans un cottage.
Tu avais une soeur. Elle est morte quand elle avait un an.
- Où est Martin ? - Je suis Martin !
C'est moi, Martin. Tu dois me croire !
Regarde, voilà mes papiers.
Toutes mes cartes. Tu verras qui je suis.
Regarde tout ça. Regarde-les !
Je dois te parler.
Martin !
Je ne te veux pas de mal. Je veux juste te parler.
Ma jambe !
Martin.
Je voulais juste te dire
que cette période de ta vie est merveilleuse.
Ne la laisse pas s'enfuir sans en profiter.
Plus de manèges. Plus de barbes à papa.
Plus de concerts dans le parc.
Je voulais simplement te dire
que c'est une période magnifique de ta vie.
Ici et maintenant.
C'est tout, Martin. Voilà ce que je voulais dire.
Que Dieu me vienne en aide.
Voilà ce que je voulais te dire.
Le petit va s'en tirer, si ça vous intéresse.
D'après le médecin, il boitera mais rien de plus.
Dieu merci !
Vous aviez fait tomber ceci.
J'ai regardé à l'intérieur.
On y apprend des choses sur vous.
Le permis de conduire, les cartes, l'argent...
Vous êtes bien Martin Sloan.
Vous avez 36 ans et vous habitez à New York.
Apparemment, votre permis de conduire expire en 1960.
C'est dans 25 ans.
Les dates sur vos factures ne sont pas encore arrivées.
Comme ça tu sais tout, papa.
Oui, je sais.
Je sais qui vous êtes.
Je sais que vous venez de très loin.
De très loin et d'un autre temps.
Mais je ne sais pas comment ni pourquoi.
Mais vous savez d'autres choses, Martin.
Des choses qui vont se passer.
Oui, je le sais.
- Oui, papa ? - Tu dois partir d'ici.
Il n'y a pas de place pour toi.
Tu comprends ?
C'est peut-être le cas mais je ne comprends pas pourquoi.
Parce que nous n'avons qu'une chance dans la vie.
Nous n'avons peut-être qu'un seul été chacun.
Le petit garçon que je connais,
celui qui a sa place ici,
c'est son été à lui, comme ce fut le tien un jour.
Ne l'oblige pas à le partager.
- Très bien. - Martin.
Est-ce si terrible d'où tu viens ?
C'est ce que je pensais, papa.
Rien n'allait pour moi et j'étais fatigué.
Je sentais que je devais revenir ici.
Je devais refaire un tour de manège,
manger des barbes à papa et écouter un concert dans le parc.
Je devais m'arrêter et respirer.
Fermer les yeux, sentir et écouter.
Comme nous tous.
Peut-être qu'en retournant chez toi,
tu y trouveras des manèges et des concerts dans le parc.
Tu n'as peut-être pas bien cherché.
Tu as contemplé le passé. Regarde désormais vers l'avenir.
Peut-être.
Au revoir, mon garçon.
Au revoir, papa.
Bonjour !
Je vous sers quelque chose ?
Pourquoi pas un milk-shake au chocolat
avec trois boules.
Trois boules ? Je peux vous faire ça, oui.
Mais c'est plus cher. 35 cents, ça marche ?
35 cents ?
Où est M. Wilson, l'ancien propriétaire ?
Il est mort il y a 20 ans.
Quelle glace vous voulez ? Chocolat ou vanille ?
J'ai changé d'avis pour le milk-shake.
Vos tabourets sont durs pour les genoux amochés
Une blessure de guerre ?
J'ai eu ça en tombant d'un manège quand j'étais gamin.
C'était étrange.
Un manège ?
Je me souviens ! Ils l'ont démoli il y a longtemps.
Condamné.
Un peu trop tard ?
Trop tard pour vous, non ?
Oui, trop tard.
Trop tard pour moi.
Martin Sloan, 36 ans.
Vice-président chargé des médias.
Il a réussi sa vie.
Pourtant, il a raté ce que tout homme veut accomplir un jour ou l'autre :
retrouver ses racines.
Mais pour lui aussi, l'occasion se présentera,
peut-être un soir d'été,
de contempler sa vie, d'écouter les orgues au loin,
d'entendre résonner les voix et les rires de son passé.
Peut-être qu'alors, il formulera un souhait fugace,
celui de ne jamais vieillir,
de ne jamais se défaire des manèges de sa jeunesse.
Mais il saura qu'il s'agit bien d'un souhait fugace,
de souvenirs sans grande importance,
de fantômes hilares, fruits de notre imagination.
Les habitants
de la Quatrième dimension.